Canción anónima
Hundido en el camastro de la buhardilla.
Calle Espiritu Santo.
Malasaña.
La claraboya ilumina escasamente la habitación.
Fuera está nublado.
Tan nublado como sus pensamientos.
Hace tiempo que no piensa.
Hace tiempo que solo siente.
Siente que Madrid se ha vuelto gris.
Y más gris según pasan los días.
Días sin ella.
Ella no es un recuerdo fácil.
Ella es un recuerdo difuso.
Difuso y fragmentado.
Un mosaico sin fin.
Las teselas son muchas.
De tamaños muy diferentes.
En cada tesela, un recuerdo.
En cada fragmento, un sentimiento.
Días en los que hay ruido,
en los que hay luz,
en los que hay música,
atrevimiento para pedir una copa,
sensualidad para beberla,
sexo en la mirada.
Hay música en sus ojos,
un pentagrama que él quiere desgranar.
La guitarra en el rincón vibra.
La voz ronca del bordón le llama,
le conjura para que cante,
para que cante a la vida.
Hoy todavía le impulsan los recuerdos del encuentro
que ya no sabe si fue realidad
o la letra de otra canción.
muros deconstruidos 