Los últimos metros habían sido difíciles. Aún con la respiración entrecortada dejó a un lado la mochila y se sentó en la peña más elevada. Su mirada absorbía el paisaje. Era una manera extraña de mirar. Los ojos estaban fijos y, sin embargo, se llenaban del escenario a sus pies. No sabría decirse si la mirada se dirigía hacia afuera o hacia dentro del hombre, como si le bastara fijar la mirada en su interior para ver las montañas, los riscos grises, los oscuros pinares verdes, las flores blancas de las jaras, el amarillo de las retamas floridas, los rosales salvajes y su promesa de las sencillas flores rosas y de los escaramujos rojos del verano. Agrupadas en un rincón entre grietas de las moles graníticas, resistían una matas diminutas, humildes, casi desapercibidas si no fuera por su atractiva combinación del rosa y el blanco. Una fina capa de tierra cubría los rincones donde ni el agua ni el viento habían conseguido arrastrarla hasta el valle. Ese delgado manto estaba tapizado de verde, blanco y amarillo. Los musgos, las hierbas, los enebros rastreros se mezclaban con los llamativos amarillos de la genista, las flores de las retamas, los narcisos salvajes y una pequeña flor con cinco sencillos pétalos que brillaban al sol como señales luminosas para atraer a los insectos polinizadores.
Eran esas plantitas humildes y ostentosas, fugaces en el tiempo, las culpables de que todas las primaveras quisiera ser biólogo. Al menos, para conocer su nombre.
muros deconstruidos 